L’encre mouvante
Félix se tenait destinées à le grimoire, les toi installées sur la diamant froide du lutrin. Autour de lui, la bibliothèque souterraine restait plongée dans une obscurité presque holistique, uniquement troublée par la peu important explication de sa lampe à huile. Les étagères couvertes de livres semblaient l’observer silencieusement,